Что - то в наших отношениях не так
И ты меня не любишь, так как прежде,
А этот терпкий, приторный табак,
Как память - запах на одежде.
И ты мне как раньше не звонишь,
Ты не многословен и не пишешь...
Просто смотришь, дышишь, но молчишь...
Говоришь бывает, что-то о Париже.
В это воскресенье, как обычно:
Утром ты уже не приходил
Даже знаешь? - Как - то не привычно
Неужели правда разлюбил?