"Сашка"
* Запись в дневнике*
Сашка, он же — Александр Болотников, служит здесь надзирателем. Его перевели около года назад. С тех самых пор он стал моим другом. Единственным другом.
Он рассказывал мне, что сам попросил о переводе. Как можно дальше от дома. Его жена погибла в несчастном случае, и он просто не выдержал. Не смог жить там, где всё напоминало о ней. Ему было не особо важно, где служить, лишь бы подальше от их семейного дома.
Ему тридцать один год. Высокий, худощавый брюнет. Не сказать, что атлет, но и хилым его не назвать. Всегда ухожен, выбрит и выглажен. Из одежды я видел на нём только камуфляж (да и сам он говорил, что не любит парадную форму).
Он слегка картавит. Это не раздражает, скорее, вносит в его речь некоторую изюминку. А ещё он носит очки. Видит он неплохо, но говорит, что уже привык к ним. Иногда отшучивается чем-то в духе «четыре глаза лучше видят».
У него есть дети: восьмилетняя девочка Оля и её младший брат. Вите всего четыре. Они сейчас живут с бабушкой. Сашка решил, что они ещё слишком малы, чтобы таскать их с собой на службу.
Сашка пишет им письма. По два в неделю. Чаще не получается — за территорию выпускают лишь дважды в неделю. Он показывал мне их фото, которое всегда держит при себе. Они очень красивые.
Странно… Я думаю о его семье, как о хорошо знакомой. При этом так и не смог вспомнить свою: ни лиц, ни имен. Я даже не помню, была ли она вообще. Сашка говорил, что в моих документах нет никакой информации о моих родных. Что уж там, в них даже имени моего нет.
Сашка — очень добрый человек. Он дал мне эту искру, что поддерживала меня в последнее время. Он появился из ниоткуда и стал тем, кто сделал моё жалкое существование чуть лучше. Я искренне благодарен ему за всё, что он для меня делает.
Он часто приходит ко мне. Иногда, чтобы просто поболтать, рассказать новости из внешнего мира. Иногда — спросить совета.
А иногда, чтобы рассказать мне обо мне… Чтобы рассказать мне о том, что нового ему удалось найти в архивах за номером 38-56-198-5. Этот номер он нашёл в тощей папке, на которой не было ни имени, ни фамилии. Лишь фото три на четыре сантиметра. Мое фото…
* Конец записи *
* Годом ранее *
В квартире, несмотря на открытые окна, было очень душно. Стоял тяжёлый запах табака, смешанный с разносортными миазмами алкоголя.
Толстый слой пыли, покрывающий всё, вплоть до оконных стёкол, говорил о том, что здесь никто не живёт. Но «тропинка» на полу, идущая от входной двери к комнате и кухне (сворачивающая к туалету), намекала на обратное.
Сказать, что по комнате прошёл некто, Мамай, — значит ничего не сказать. Пыль, грязь, окурки на полу, разбросанная по комнате одежда и обувь… Для полной комичной картины не хватало только носка, мерно раскачивающегося на люстре.
На кухне всё обстояло несколько более цивильно. Загажен был только кухонный стол. На нём было всего три вида мусора: упаковки из-под лапши быстрого приготовления, пепельница с горой окурков и самое зрелищное — стеклотара всех форм, видов и сортов содержимого, от виски и текилы до водки и самогона.
А за столом сидел он. Обросший, как обезьяна, и грязный, как свинья. Вконец пропитой алкоголик с недельной щетиной. Что он там делал? Опрокидывал очередной стакан пойла и топил чинарики в бутылке, так как в пепельницу они уже не помещались. Жизнь его уже превратилась в ничто.
Звонок телефона немного привёл его в чувство. Сначала он просто хотел проигнорировать телефон, но на третий звонок всё же ответил.
— Здравствуйте, могу я услышать Александра Болотникова?
— Да, это я. Был. — угрюмо ответил полупьяный Сашка.
— Смешно! — ухмыльнулся женский голос — Это из отдела кадров беспокоят. Вы рапорт о переводе подавали?
— Да.
— Он одобрен. Послезавтра вы летите на новое место службы.
— Куда?
— Мне неизвестно. Вам лично сообщат.
— Это всё?
— Да. До свидания.
— Прощайте.
То, что перевод одобрили так быстро — это, конечно, не плохо, но всё же удивительно. Обычно, рапорт рассматривают месяцами, а в его случае всё решилось за пару недель. Ну и ладно. Какая теперь разница?
Вам, наверное, интересно, как он докатился до такой жизни? Произошло это около двух месяцев назад. Они с женой захотели покататься по ночному городу. Дети были у бабушки, а вечером пятницы, как правило, нечем было заняться.
На пути домой жена попросила его немного ускориться, сославшись на плохое самочувствие. Он нажал на педаль. Машина ускорилась всего на двадцать километров в час, но этого было вполне достаточно, чтобы не успеть вовремя затормозить, спасаясь от придурков на встречке.
Сашка отделался переломом руки. Жена погибла на месте. Больница, дом, похороны. Дети переехали к бабушке. А он ежедневно сидел в одиночестве и заливался очередной порцией пойла.
Витя ещё слишком мал, чтобы понять произошедшее, но Оля прекрасно поняла, что мамы с ними больше не будет. Ей пришлось тяжелее всех. К тому же, она во всём винит отца. Поэтому они с Витей и живут у бабушки.
Да и что греха таить — сам он тоже в произошедшем винил себя и свою глупость. Он думал, что мог бы увести машину от столкновения. Но не сумел.
* В настоящее время *
— Дедушка, — так Сашка называл старика — Вы не спите?
— Здравствуй, Саша. — старик, всегда был рад его появлению.
— Я тут принёс кое-что, — Сашка просунул пакет (в нём лежали бутерброды с колбасой, несколько пачек сигарет и зажигалка) — угощайтесь.
— Спасибо, Саша.
Старик уже успел привыкнуть к тому, что, когда Сашка уходил за территорию, он обязательно приносил что-нибудь. В основном это были сигареты. Не известно, курил ли старик раньше, но сейчас табачный дым и тлеющий огонёк помогали ему немного расслабиться.
— Саша, а можно тебя спросить? — старик никогда его об этом не спрашивал, но ему почему-то захотелось понять.
— Да, — он был несколько удивлён. — конечно.
— Почему ты так добр ко мне?
— Если честно, я не знаю. Мне кажется, что Вы не на той стороне баррикад. Что Вы и эти ублюдки сверху должны поменяться местами.
— Возможно. Но так уж сложилось, что они там, а я здесь. — старик усмехнулся, представив подобную картинку — Нет ли чего нового в моей «жизни»? — так он называл ту самую папку без имени, в которой хранилась информация о, несуществующем в реальном мире, человеке.
— Может быть… — голос Сашки звучал неуверенно — Сегодня я был в архиве на нижнем этаже.
— У тебя же нет разрешения на изучение нижних архивов? — такой поворот событий стал для старика неожиданным.
— Меня попросили помочь кое с чем, однако посмотреть я толком ничего не успел. Но я увидел там кое-что.
— Что? Что ты видел, Саша?
— Ячейку с номером 38-56-198-5. Вы понимаете, что это значит?
— В ней есть информация обо мне? — сердце старика бешено застучало.
— Возможно, там есть информация о Ваших родных.
— А что толку? Ты всё равно не сможешь ничего посмотреть. А я и подавно.
— Но это, всё же, хоть какая-то надежда…