…soulmates never die
©Placebo
Это был обычный номер гостиницы в центре Петербурга, не шикарный, но чистый. Я пришла сюда за тем, за чем приходила в другие похожие места – квартиры, отели, комнаты. Нет, мне не платили, и теряла я больше. Хотя кто об этом задумывался?
Да! Я несчастная провинциалка, которая «бросила всё и уехала в Питер» искать счастье и сладкую судьбу. Я,оставшаяся в большом городе без денег. Моё одиночество и моя глупость – найти того, кого не испугает моя честность и моя история. Пожалейте меня, мне ведь только вашей скорби не хватает.
Я помню, что я была в этом номере совсем одна, несмотря на то, что передо мной был он, злая в своем смущении: меня снова выпьют и перемелют, а я снова уйду с пустым телом. Тогда зачем я здесь? Может, в этот раз будет по-другому? Не в этот, так в следующий.
* * *
Она странная. Когда открыл ей дверь, без слов прошла в номер, спросила, где ванная, куда можно положить вещи. Я ещё подумал: «Блин, классно. Без церемоний». Да и зачем лишние слова. Оба знаем, зачем мы здесь.
Красивая.
Но грустная. Сосредоточенная, накрученная чем-то. Наверно, что-то у неё случилось…
* * *
Наверно, у него что-то случилось. Или нет, в его жизни, вероятно, что-то происходит, что-то не очень хорошее. По нему видно, что он не злой и не дурак какой-то. Наверно, что-то точит его, где-то болит. Он выглядит как очень одинокий человек, потерявший что-то важное. Может, я ошибаюсь…
Всё «что-то», «какой-то», «где-то»… Неважно. Он незнакомый, неизвестный мне. Завтра же забудем друг о друге.
* * *
…И разойдёмся.
Она знает…
* * *
Вот сейчас подойдёт, и будет всё как всегда.
* * *
Осень злилась на людей. Она сеяла на город мелкую пыль, точно средство от паразитов. И люди действительно, подобно тараканам, разбегались кто куда: кто домой, кто допивал кофе в шоколаднице, кто скрывал явь в отелях. Все хотели согреться, пережить бунт ноября в тепле, в чае, в вине. И город оставался пустым, мокрым, отчего холодным, потому что ветер солил раны мостовым отчаянными порывами, не пропуская ни одной трещинки, скола или щёлочки. Осень, как маленькая девочка, плакала на площадях в вымоченном платье, опустившись на разбитые из-за первых корочек льда на утренних лужах колени. А потом снова топила снег в кипящих от ноябрьского гнева каналах и реках, швыряла в дикие потоки черно-серой воды ветки и листья. И опять метала дождь в дрожащие стёкла уснувших домов.
Она обижалась, негодовала, кипела студёным ядом.
* * *
С Ним не так. Что-то… другое….
* * *
…Ощущение, что я знаю Е;; давно. Ее прикосновения я чувствовал. Руки, пальцы - кажется, я целовал их прежде. Я видел кружево Её волос у виска. Я знаю Е;; запах и каждый изгиб Её тела. Возможно, когда-то Она была моей.
* * *
Не бывает такого. Самое страшное, что могло произойти, произошло – мне хорошо… Нужно быстро уйти, не подавая виду... За окном буря, холодно… Я же не остаюсь на ночь. Я не хочу снова видеть его лежащее в метре от меня тело и соскабливать одиночество с простыни. Я не хочу смотреть в глаза стыду… Я не хочу…
уходить.
* * *
Он встал с постели. Налил себе вина и предложил Ей. Помолчав, спросил, глядя в окно:
- Останешься? Я знаю, что ты не хочешь уходить. И я тоже хочу, чтобы ты осталась.
- Хорошо, - ответила Она, и ей стало… радостно.
За окном хохотала Осень.
* * *
«Он что, обнимает меня? Вот так, незнакомого человека прижимает в себе, будто это кто-то родной? Это же неправильно. Надо уйти… Сейчас… Встать и уйти».
Её не обняли, Её укрыли от стужи осени, от злого города, скрыли от июньских метелей и декабрьских острых ночей. Её защитили от большого мира.
Её душа котёнком свернулась на больших руках ещё не понятого человека.
* * *
«Не хочу, чтобы Она уходила…»
И Ему впервые за его вечную уставшую жизнь вдруг стало тепло.
И Он держал в руках незнакомое счастье, молча вошедшее через дверь,не здороваясь. И вдруг решил, что найдёт ее снова.
Но Он не потеряет этот миг, продлит это хрупкое, что сейчас между ними, удержит еле уловимую… душу?..
* * *
И в этом номере в сердце Петербурга – холодного, сурового, двуличного – номере, оглуш;нном голосами сотней людей, ослеплённом фонарями, пропахшем деш;вым алкоголем и чужой страстью, спали два человека – Он и Она, нашедшие покой друг в друге. Пусть и на эту бесстыжую ночь.
* * *
- Я позвоню тебе.
- Нет, я буду занята. Я буду варить борщ!
«Улыбнулась», - подумал он.
«Заблокировать», - решила она.
* * *
- Покажи кольцо!
- А ты своё!
- Так куда?
… И осень искрилась сентябрем. Жёлтый, красный, оранжевый – какой только наряд не подбирала она городу, чтобы тот был наряднее, чем в прошлый год.
Восьмого сентября.