Когда бы золотой горох
на сердце мятежа
лечебной музыкою лёг,
я жил бы не спеша.
В чернила превращал бы снег,
писал как Пастернак,
чем дышит пойма, человек
и тёмный буерак.
А так – лишь мающий простор
и в ясном небе – гром,
и мальчик пачкает забор
цветным карандашом.