- У вас сигареты не найдется?
По акценту и внешности – абхаз или адыг. Фактически это – один народ, но крохотные различия есть, как между украинцами и русскими. У меня игра для внутреннего потребления: угадывать национальность собеседника. Вот у Конан Дойла была игра: угадать из какого района Лондона прибыл посетитель по грязи на ботинках, у меня – похожая. Только связанная с национальной самоидентификацией… Ой, это отдельная тема.
Я стряхнул все ассоциативные ряды, которые вызвал во мне акцент мужчины и достал пачку.
- Спасибо!
- Возьмите еще пару…
Он благодарно улыбнулся и не отказался. Одет просто: чуть помятые джинсы, рубаха в цветочек, джинсовая куртка. Все не новое, но опрятное. Похлопал по карманам, и я протянул ему зажигалку.
Количество «стреляющих» сигаретку, по моим наблюдениям, напрямую связано с благосостоянием народа и количеством бомжей. Чем хуже дела в государстве – тем больше бездомных, тем чаще звучит от незнакомых сакральное: «У вас сигаретки не найдется?» Вспомнились девяностые, когда на развалах продавали не только сигареты и папиросы поштучно, но даже и «бычки»…
На лицо мне упала капля. Над Джанкоем насопились облака, похожие на какой-то белесый водяной матрас, гуляющий волнами из края в край. Ткни пальцем – и как брызнет! Как прольет! И по холодному декабрьскому городу поплывут люди, машины, дома…
То ли в виду утреннего часа, то ли из-за надвигающегося ливня горожане торопливо, вжимая головы в плечи, неслись по полосам препятствий, именуемым улицами. Жалобно поскрипывали и постанывали на ухабах и выбоинах авто, а водители, вытянувшись вперед, высматривали, как проехать, чтобы не остаться без колеса или подвески.
И тут я увидел Ее!
Она шла медленно, не обращая внимания на других людей, словно из другого мира. Лет шестьдесят пять, плюс – минус. Невысокого росточка, худенькая. В плаще мышиного цвета, из-под которого виднелись коричневые штанишки. Ношеные и, похоже, латаные кроссовки, за плечами полупустой рюкзачок. Волосы… волосы никакого цвета. Как выгоревшая ржавчина с мокрой проседью. Стянуты сзади резинкой в какой-то рыбий хвостик. Лицо морщинистое, землистого оттенка, какой появляется с годами у заядлых курильщиков.
В руке у нее была не прикуренная сигарета. Женщина привычно, и даже как-то торжественно, подносила ее ко рту. Делала «затяжку», вытянув губы, выдыхала несуществующий дым. А отставив сигарету в сторону, щелчком стряхивала несуществующий пепел. Затем процесс повторялся.
«Шизо!» - первой мелькнула у меня общенародная мысль. Но от нее мне стало стыдно.
«Наверное, глубоко задумалась и забыла прикурить…» - пришла вторая мысль.
«Скорее всего, бросает курить. Приобретенные с годами рефлексы остались, а дыма нет – кури, не хочу» - третье решение.
Я остановился и тут же получил локтем в бок от шедшей на обгон бабульки. Краем глаза я наблюдал за «курильщицей», стараясь на выказывать явного интереса, дабы не обидеть ее. Потом обернулся и еще некоторое время смотрел ей вслед. И снова увидел абхаза. Остановившись у перекрестка, он достал сигарету и пытался прикурить ее спичками. Спички постоянно гасли. А мимо него медленно шла женщина с не зажженной сигаретой.
В белесых облаках заворочался гром, как будто в пузе какого-то водяного чудища разгулялись газы, и я побрел домой. Нарочито медленно, как незнакомка.
Впоследствии я мысленно возвращался к этой сцене, пытаясь понять, чем же она меня зацепила, но так до с их пор и не определил…