Перелицованное облако
я вижу снизу и с изнанки,
подбитое лежалым войлоком,
накрыло город спозаранку.
Да так, что ни просвета малого,
ни даже крошечной надежды
увидеть солнце не оставило,
увидеть промежуток между
дождём и вёдром. Влага зимняя
течёт слезою и дождями.
Она чужим прикрылась именем
и делается всё упрямей.
Плутает ветер в небе-войлоке,
пытаясь отыскать в нём дыры,
от сырости продрогнув, дрогнуло
растущее в подлунном мире.
Цветут не зеленью, а плесенью
пресытясь влагою без меры
и жалобною ветра песнею,
опоры дома, окна, двери.
Нет ни дыхания, ни поступи
весны с горячей кровью в жилах.
А ветр то воет, то немотствует,
из плена вырваться не в силах.
Нам не дано перелицовывать
ни естества, ни душ, ни жизни -
живущее, страдать готовое
и уязвимое не книжно.
25 января 2010.