Там за околицей наших времён
мне показалось, что слышу я звон.
Звон разудалой отцовской косы
при взмахе над полем – подруге росы.
Умытый росою был старый тот век.
И жил в нём совсем другой человек.
Там песни любили меня и поля.
Дышала там жизнью родная земля.
И бык, грозный бык с железным кольцом.
Обязан он быть для стада творцом.
И как там кричали с утра петухи.
И это не крики, а только стихи.
Стихи в этой ржи в раскосых полях
и в песнях безумных весной соловьях.
Там за околицей звуки слышны,
а здесь их не слышим, в наш век тишины.
Здесь каменный век опять наступил
и этот мой век отцов позабыл.