Куток. Эпилог.
Тимка увидел старый почерневший от налипшего времени дом и деревянную лавочку под нависшей акцией. На лавке сидел молодой мужчина в чёрном костюме, светлые пушистые волосы его трепал лёгкий ветерок, рядом, на скамье лежала соломенная шляпа. Он читал книгу иногда отрывая взгляд и бросая его куда - то в даль. Он выглядел не опасным, рассеяным и добрым и Тимка осмелился забраться на лавку рядом с ним. Ноги до земли не доставали, но поерзав он устроился довольно удобно.
"Здравствуй, друже" - чуть наклонив голову произнёс мужчина:"В Константинов идешь? К Есенину?"
"А я не знаю" - ответил Тимка:" Я же ещё не дошёл."
"К Есенину" - кивнул сам себе мужчина:"К нему в это время многие приходят".
"Ну, а стихи ты любишь?"
"Нет" - сказал Тимка.
"Вот те на." - удивился собеседник:"Отчего же? "
" Не знаю, просто не люблю и все. "
" А помнишь что наизусть? Почитай. "
Тимка прочёл.
Глубокоуважаемый вогоноуважатый
Вагоноуважаемый глубокоуважатый
Нельзя ли у трамвала вокзай остановить. "
" Ну это не стихи." облегчённо рассмеялся мужчина:" Такие я и сам не люблю.Рассветали лопухи, пели птицы петухи. Не пугай меня так больше. Вот лучше послушай. "
Белая береза
Под моим окном
Принакрылась снегом
Точно серебром
На пушистых ветках
Снежною каймой
Распустились кисти
Белой бахромой
И стоит береза
В сонной тишине
И горят снежинки
В золотом огне
А заря, лениво
Обходя кругом,
Посыпает ветки
Новым серебром
" Ну ничего себе" - поразился Тимка:"Я ж это все прямо увидел. Как вживую. Кто это написал. "
" Один мальчик, такой примерно как ты. Он жил здесь. Ты местный? "
" Нет. Я в Москве живу."
"Он очень хотел стать поэтом и тоже потом жил в Москве и писал стихи."
"А что с ним было потом?"
"Его убили. "
"Кто? За что? " спросил поражённый мальчик"
"Враги. Те, кто ненавидит Россию и все доброе. Понимаешь они не умеют любить, а умеют лишь ненавидит и мстить. А за что? Я не совсем это понимаю, но думаю им было очень обидно что он видел в мире красоту и говорил об этом. Им то не удалось создать ничего красивого."-и помолчал добавил. :" Он не первый с кем они так поступили. "
"Наверное ему было очень обидно умирать." задумчиво сказал Тимка.
" Нет. Умирать за свою любовь не обидно. Обидно было, что не долюбил. Не каждой березке поклонился. Что Богу спасибо не сказал за данную людям красоту родной земли"
" Эх"грустно вздохнул мальчик.
" Не грусти. Слышишь и всегда улыбайся. "-потрепал его по плечу мужчина." Он многое успел. Вот если б он писал такие стихи как ты мне прочитал, он бы до 90 лет дожил. А толку?"
"Я понял." - Тимка кивнул головой и улыбнулся.
"Вот и молодец." улыбнулся в ответ мужчина. Протянул книгу и сказал:"На, это тебе на память Слышишь, голоса. Не тебя ли ищут. "
" Меня, меня"- встрепенулся Тимка." Это папа и Сашка. Хотите, я вас познакомлю?"
" В другой раз" улыбнулся мужчина:"А теперь иди. Книгу не забудь".
Тимка побежал по проулку. За домом он увидел отца и Сашку и экскурсовода и всех остальных.
" Ну что ж ты, сынок. Всю экскурсию пропустил. "посетовал отец обняв Тимку." А это, то у тебя? "
" Книга, пап. Мне подарили." похвалился Тимка.
" О, да тут автограф." удивился отец.
ВСЕГДА УЛЫБАЙСЯ, ДРУЖЕ. ДРУЗЬЯМ ОДНОЙ УЛЫБКОЙ. ВРАГАМ ДРУГОЙ. Твой друг Сергей. С титульного листа книги, с портрета на Тимку смотрел давешний знакомец.
" Вот он подарил, пап." - ткнул пальцем в картинку Тимка узнав своего собеседника. Отец аккуратно закрыл книгу и вернул мальчику.
Они так и не узнали кто это был. Может быть актёр. В тех местах вроде бы проходили съёмки фильма, а отец считал что это был просто поклонник Сергея Есенина, одеваюшийся по моде двадцатый годов. У Тимки было свое мнение. А кто это был на самом деле так и осталось одной из загадок того волшебного лета тысяча девятьсот семьдесят седьмого года.