Зря не верилось мне ретро-сказам,
знаньям, собранным с жизненных нив:
мол, итожатся годы маразмом
иль сползанием в лепет-наив.
Как-то, дабы досуг серый скрасить,
потянулся к бумажке с пером,
ибо бросил курить, тошно квасить,
и в отгуле мой бес под ребром.
Ну, сейчас-то я выдам так выдам
с кочек пройденных зим-вёсен-лет,
ставши гуру, по мудростям гидом,
ведь дразнили же раньше: «поэт»!
Тут, всю Родину разворовали,
холуёв и придурков не счесть,
из меня ж прут «ля-ля» с «трали-вали»,
«тили-тили» мной селятся в Сеть.
Это ж надо! страдать, ненавидеть,
горе мыкать, любить всех подряд –
норовя никого не обидеть,
грызть науки гранит, лопать яд,
лица бить за мечту, за наследство,
то Москву обживать, то Торжок,
чтобы, что? сигануть снова в детство:
«травка, солнышко, дождик, снежок…»
Надо ль было откапывать лиру,
лихо строфы снопами вязать,
раз насквозь прозаичному Миру –
тупо нечего в рифму сказать?
Для чего мне Н/З впечатлений,
безразмерный словарный запас??
У идущих вослед поколений –
вне сомнений, иной мастер-класс.
Жизнь похожа теперь на психушку –
в мыслях ересь, покорность в крови,
чем прицельней плюют друг на дружку,
тем настырней блажат о «любви».
Тётя взрослая, зрелый ли дядя,
прожевав под чаёк пирожок,
знай, долдонят, в окно хмуро глядя:
«травка, солнышко, дождик, снежок…»