Вот идёшь по своей дороге,
По давно привычной тропе,
Но как будто чужие ноги,
И маршруты чужие, не те.
Морок утренний отгоняешь,
Паутину смахнёшь рукой,
А рука не твоя, другая,
Да и в зеркале кто-то другой.
Повернул, видно, где-то налево,
Не заметив висящий знак.
Почему же так небо бело?
Почему всё вокруг не так?
От луны кто-то съел половину,
И — не думать о том нельзя —
У чьего-то чужого сына
Совершенно твои глаза.
19.04.24