Уж очень нынче холодный и вязкий апрель.
Аж фавны закутались в тёплые пледы и шарфы.
Замёрзшими пальцами трудно держать свирель.
И я уж молчу, чтобы играть на арфе.
Психичные ветры безбожно утюжат земную гладь,
И кажется, что весь Мир уже насквозь продуло.
Но солнце опять выходит и светит всласть.
И где-то почти что летней грозой шумнуло.
А фавнам под пледами снятся маковые равнины.
Они просыпаются утром, пьют кофе и громко смеются.
От этого Мир теплеет, вот-вот зацветают сливы.
Купить бы где чудо-свирель, да такие не продаются.
На летнем зелёном пригорке б застыть в замирании,
Прислушаться, различить еле-еле заметные трели.
Успеть ощутить безумное щёк пылание...
Вздохнуть с облегчением. Вот они - фавньи свирели.