Туманное, нежное, осеннее утро. Город еще не проснулся. Горят редкие окна, дороги бесконечно пусты, светофоры монотонно моргают, а капли дождя лениво тревожат заспанную тишину.
Смотрю "Трудности перевода", собираюсь выкинуть мусор, допиваю теплый чай с лимоном, думаю о том, что стоило бы прийти к ней с букетом цветов. Наверное, она бы обрадовалась. И улыбнулась. Ради одной ее улыбки стоит это сделать.
Сейчас она наверняка досматривает шестой, а может, седьмой сон, я тщетно пытаюсь погладить футболку.
Смывая с лица остатки пены и кровь, думаю о том, что скажу ей при встрече, хотя в этом нет никакого смысла - одна патетика. Как обычно все пойдет не по плану.
Свистит чайник. Теперь в бокале - быстрорастворимый кофе с молоком. В соседней квартире проснулся радиоприемник. Сквозь белый шум он желает доброго утра. Туман рассеивается. Город просыпается, его улицы заполняют прохожие, а на дорогах образуются первые пробки.
Я выйду из дома заранее, буду слушать музыку, измерять шагами тротуары, волноваться, как подросток, и думать, с какой стороны она придет сегодня.
Взяв ее за руку, я покраснею, растеряю все слова. Мы обойдём увядающий парк, захватим четвертинку осеннего города, а после найдём тихое, укромное место. Я буду смотреть в ее чистые глаза, разглядывать ее красивые руки и черты лица. Буду слушать ее рассказы, слушать ее выразительное молчание. После задам глупые вопросы, чтобы заставить ее улыбнуться, чтобы услышать ее смех.
Как тебе наивное искусство?
Как тебе прогрессивное искусство?
Как тебе современное искусство?
Как тебе охуенное искусство?
...Но лучше расскажи о чем ты мечтаешь.
И пусть время остановится, пусть мгновение замрет, оставив меня здесь, в этом увядающем золоте парка. В наушниках все так же будет играть Пасош, я все так же буду смотреть на нее, наивно краснеть, пытаясь сказать что-то важное. Я не буду думать о скором расставании, серых буднях, назойливых будильниках, рутинной работе, одноразовых знакомствах, кровавых войнах и финансовых кризисах. Не буду бояться потерять ее, этот момент, все и сразу. Просто закрою глаза, останусь здесь. В янтаре осени.
Я просыпаюсь среди ночи. Снова.
За окном туманное, холодное, густое утро. Февраль. Город еще не проснулся.
Внутри что-то ёкает. Вспоминаю, с чего все началось...
И чем все закончилось.