Время всегда движется в только одну сторону, словно неуправляемая неудержимая река, которую невозможно перегородить плотиной, перемычкой, дамбой или отвести в строну с дороги жизни, оно оставляет после себя останки, обломки, развалины и разбитые корабли прошлого.
Ноябрь, за окном о чём-то своём бормочет бездомный ветер, гуляя по промокшим улицам в компании с занудным моросящем дождём.
Последние кусочки тепла растворились в тлеющем закате, моё время незаметно прошло, игра окончена, свет погас на сцене, занавес опустился, музыка смолкла, зрительный зал опустел, стихли голоса, и я почти что умер.
Был я или я не был, есть я сейчас на этих театральных подмостках или меня нет, вряд ли кого-нибудь заинтересует.
Новое время, новые лица, новые маски, новые неудержимые храбрецы, новые герои, новые полководцы, новые пробедительницы конкурсов красоты, новые мелодрамы и остросюжетные линии, эгоистичный мир легко забывает вчерашних безрассудных смельчаков, их блистательные победы и звонкие имена.
А где те, что наводили ужас на своих врагов, чьё слово становилось незыблемым законом, кто держал в своих руках громадные империи, процветающие страны, великие царства, острова и континенты? Они спят вечным сном в сырых могилах и уже мертвее самой смерти!
Шримад Бхагаватам книга 2, глава 1
Затянутые в водоворот суетных забот люди в большинстве своём не спрашивают себя кто они и зачем появились на свет.
Человек находит себе тысячи предметов для обсуждения никчемных и бессмысленных.
И лишь самый главный предмет - "цель жизни" он старательно обходит вниманием.
Не ответив себе на два главных вопроса, "кто я и зачем живу", люди ищут бессмертия в своей бренной плоти, плоти потомков или памяти соплеменников.
Великое заблуждение полагать, что от смерти спасёт, кто сам обречён на погибель.
Слух свой следует обращать к сказаниям о Нём, над кем не властна неодолимая смерть и у Него вымаливать прощения.
Каких бы успехов не достиг ты на мирском поприще, постиг ли строение мира или устроил благополучие близких, все твои успехи сущий вздор в сравнении с подлинным сокровищем - возможности в час смерти внимать о Господе Боге.
Неодолимое время рвётся вперёд, сметая, давя, размалывая, рассеивая всё живое и неживое своей неудержимой поступью.
Оно переписывает каждый мой шаг, каждый мой вдох, каждый мой день, секунды сливаются в минуты, минуты в дни, дни в годы, неудержимый поток вечно несущийся в одном направлении.
Жизнь на запредельной скорости, оглянулся — уже понедельник, сделал ещё один шаг — опять декабрь.
Момент настоящего существует только в ускользающем "сейчас", того, вчерашнего уже нет на праздничной сцене, его никак не догнать, не отмотать назад, не возвратить, не вернуть, впереди неизвестность, а завтрашнего для меня может уже и не быть.
Стрелки часов бесшумно скользят по циферблату, потрёпанный календарь на стене, ежедневник, исписанный чьей-то неуверенной рукой, дни рождения жены и детей, церковные и государственные праздники, ещё один новый год.
Время, это то, с чем мы имеем дело каждый день, с годами оно бежит всё быстрее и быстрее, независимо от того, что я делаю: радуюсь или страдаю, сплю или двигаюсь, теряю или нахожу, отчаянно сражаюсь или в страхе бегу с поля боя.
Динамика времени, будущее приходит на смену настоящему, которое, в свою очередь, безоговорочно трансформируется в прошлое и остаётся где-то там далеко-далеко за спиной.
У моего прошлого нет будущего!