Однажды осенним вечером, вернувшись домой, уставшая от мегаполиса, ты скажешь ему:
- Я чувствую себя порой Высоцким, которому душу на части раздирали и порой в нее плевали...
Он нежно посмотрит в глаза твои карие, а ты утонешь в его голубых. И тихо продолжишь ему говорить…
- Не терплю, когда подмечают недостатки, будто у самих их вовсе нет.
Не терплю, когда продают твою душу без оглядки, и улыбаются в ответ.
Не терплю продажных, лживых тварей, с улыбками невинного дитя.
Не терплю я хамов, нытиков, гуляк, им вечно все всегда не так.
Грубые нахалы, тоже не мое, с дележкой на твое мое.
Я не терплю этот рассадник непутевых и гнилых…
Он, обняв с улыбкой тихо скажет:
- Какой прекрасный белый стих прочла, любимая моя, ты слишком долго наблюдала, и правду ты в лицо сказала. Я понимаю, ты устала смотреть на этот цирк, как каждый строит адвоката, чтоб себя отмыть.
Однажды он укроет одеялом, и ты заснешь в его руках, забравшись в его русые волосы и прикоснувшись к пухлым губам, и этот вечер запоздалый в сон обернется до утра.
Отрывок из «Да-да, идиотка на проводе...» #3 продолжение следует...