Всё, растаяло наше начало.
Видишь, сын,
ветер белые ленты мочалит
на вершине сосны.
Это флаг.
Был, вернее, когда-то.
Это, догоревший дотла,
миг ещё одного полустанка.
Новизна посёлок не портит,
только грустью душа припорошена:
уходят наши палатки, уходят
незаметно в трудное прошлое.
И рождаются улицы,
и рождаются дети,
только сопки всё так же сутулятся
на холодном рассвете.
Да всё те же рыжие птицы,
крыльев медь по небу пробросив,
уносят в свои столицы
за осенью осень,
за осенью осень…
Да всё те же синие клёны
осыпают смелей и смелей
в суету пассажирских вагонов
самых лучших подруг и друзей…
Всё, растаяло наше начало,
видишь, сын,
это юность моя венчает
романтичную синь.
Этот флаг ветрами не сорван,
и, мне кажется, будто я сам
постаревшим парламентёром
ухожу к беспокойным годам.
1979г