В ее душе цвела любовь. Уже много лет. И много лет она это скрывала.
Они были друзьями. Как-то в средней школе познакомились и стали неразлучны. Она любила слушать его рассказы про космос, а он — про микроорганизмы. Она хотела быть биологом, а он астрономом.
Она влюбилась незаметно и по-детски наивно, но, боясь разрушить дружбу, молчала. Он все время рассказывал ей о некой девушке, в которую влюблен. А ее сердце разрывалось. С того момента в ней поселились семена ликорисов, которые тот так любил. Он называл их нежностью, скрывающей опасность. Говорил, что они милы и невинны, но их красный цвет кричит об опасности, которую не замечают. Как и она не замечала, как эти самые, на первый взгляд безобидные, ликорисы медленно расцветают в ее теле, нанося ножевые порезы, разрушая ее. Каждую клеточку ее когда-то живого организма.
С каждым днем она угасала, пока ее любовь разгоралась все большим пламенем. Горела, сжигая все, кроме этих цветов.
Первый раз она выплюнула маленький бутон после знакомства с девушкой ее возлюбленного. Второй был, когда он признался, что хочет сделать своей девушке предложение. Этот бутон был больше первого. Она так сильно испугалась… пыталась отдалиться от него, прекратить общение, исключить любое напоминание о нем. Но не смогла.
Дышать было тяжелее с каждым днем. Она лишь говорила, что приболела, потом списывала на неоткуда взявшуюся аллергию. Никому не рассказывала о своём недуге, о своей сильной любви, которая убивала ее. Каждую минуту своей жизни она ощущала, как угасает, бледнеет, теряет энергию и страсть к жизни.
Последний бутон в луже крови лежал рядом с ней прямо на свадьбе молодоженов. Ликорис, невероятно большой для своего рода, расцветал в ее крови, прорастая глубоко из ее легких, а его ствол вышел из ее рта, не давая и шанса сделать вдох. Слезы застыли на щеках, а в глазах был немой крик. Крик о любви, который никогда не будет услышан. Крик, звучащий тихим шепотом, который никогда не будет понят.
Он любил смерть. И стал причиной ее смерти.