И этот поэт на страже –
высокий, в серой шинели,
винтовку он вскинул в небо –
где крутят военную хронику:
самолёт тарахтит мотором
и ниже спускается…
Поэт промахнулся.
Ухмыляется лётчик, нажимая рычаг –
на землю летит снаряд.
Взрыв!.. дым…
Наблюдая эту картину, вдруг вижу:
отовсюду с неба
листья жёлтые падают,
невесомые крупные листья,
и свёрнуты в виде лодочек.
Ни ветра, ни шелеста.
Я удивляюсь, ловлю
светлую мягкую лодочку.
Что за тайна?
И где поэт?
Странный сон мне приснился.
*
Буковки-бусинки,
ниточки-строчки…
Послушай,
может быть, наши стихи
и ткут полотно этой жизни?
Или латают разрывы…
*
Разрушенный дом,
осколки и рытвины…
И вдруг –
яркие красные пятна –
тюльпаны в срок зацвели!
С надеждою в небо смотрят.
Так тихо и странно.
За домом разрушенным – аист
осматривает гнездовье.
*