« – Скажи-ка, дядя…»
Михаил Лермонтов
Ночной цыган пытал меня о жизни.
Да, дядя, – говорил, – ну, как мне жить?!
Мы ехали по дремлющей Отчизне
в его такси. И он хотел дружить.
Хотел простить неверную невесту –
в тисках межполового бардака.
Мне было это малоинтересно.
Хрипел шансон про старого ЗеКа.
Его тоска сошлась с тоской цыганской.
Во тьме дрожал, пульсировал апрель.
Мы мчались по шоссе дорогой райской,
дорогой жизни сумрачных потерь.
16 апреля 2024