Робот я, и завожусь
с полуоборота.
И поэтому горжусь
я собой, как роботом.
Понимаете, привык
называться личностью.
Весь такой же, что и все,
только механический.
Всё по моде. Брюки – клёш,
да причёска – грива.
Хиппи, ладно. Ну и что ж,
так запрограммирован.
В холостяцкой был поре,
не было причины.
Да влюбился, как на грех,
в робота-дивчину.
Рассыпался ей в любви,
сочинял сонеты.
Есть у роботов свои
роботы-поэты.
И каков же был итог?
Рассудила, о;кая:
- У тебя мозги того,
не проводниковые.
Поразмыслив, есть ли смысл,
что бы весь в транзисторах,
через день, как «Би-би-си»,
байки ей насвистывал.
А она опять корит,
и совсем не робко так:
- У тебя, друг, - говорит, -
сердце не работает.
Я и тут же оробел.
Хоть и дюже до;няла,
вставил сердце я себе
на уран-плутонии.
Полетел на крыльях к ней,
дескать, ты послушай-ка,
как тук-тук оно во мне,
будто погремушка.
Открывает она дверь,
моё диво-дивное.
- Что случилось? Ты теперь
стал радиактивнее?
Я не стал сходить с ума
И ответил только:
- На себя пеняй сама,
раз без шестерёнки.
1970г