На лице твоём морщинки
чертят жизни злую суть.
В прядь волос большой снежинкой
седины упала грусть.
Возле губ пролёг упрямо
складки горестный излом…
Что тебя тревожит, мама?
Память битвы под Орлом?
Или бой у переправы
в жадных отблесках ракет,
или взрыва миг кровавый,
боль в ноге и лазарет?
Может, в щах пустых крапива?
Дома денег ни гроша?
Может, вспомнила: любила,
да куда любовь ушла?
Мама, ты свои смешинки
растеряла, не сыскать.
Вот бы все твои морщинки
да в клубок судьбы смотать.
Да из ниток грубых этих
и соткать потом ковёр…
Только жизнь упрямо чертит
на лице твоем узор.
А ковёр… ну, что ж, родная,
и хотелось бы соткать,
но морщинки, кто не знает?
На клубок не намотать.
1969г.