А он живёт, незыблем, стоек,
Как ветеран средь новостроек,
Как гриб, хранящий тишину,
Старик, презревший новизну.
Во сне тебя я вижу, дом,
Скамью под стенкой за столом,
Дымок дедовых папирос
И утро свежее от рос.
Изба сработана на диво:
Крепка, хотя стоит чуть криво.
От лихолетья и невзгод
Хранит, наверно, сам Господь.
Хранит, с небес на землю глядя:
Там дед и прадед, бабка, дядя -
У каждого свои заботы:
Они не могут без работы.
Заложен дом в начале века,
А строил прадед с человеком,
Которого не знаю я.
Не в этом суть. Вся жизнь моя
В нем протекала поначалу,
Здесь в зыбке мать меня качала.
Здесь в душу лёг особый штрих,
Поздней родился этот стих.
Дух избяной меня вскормил
И в путь дорогу проводил.
Однако связь с родней храню,
Которую люблю, ценю.
Как вечно молод отчий дом!
Я и сейчас душою в нем...