Весь день я слушала чьи-то мысли. Ладно бы оригинальные. Скорее всего чужие, выраженные по-простому, заезженные мысли. Правда, меня терзают сомнения, что будь они оригинальными, новыми, я бы все равно не заметила. Точно также, как я не замечаю солнца, пения птиц и даже саму жизнь. Нет, я, конечно, останавливаюсь на мгновение в этой гонке и говорю себе, как хорошо, что нет дождя, что жизнь идет, но ведь не в этом смысл. Для меня смысл не в этом.
Смысл – он в самой жизни. В том, что остановился и заметил. И в том, что не остановился и не заметил. В том, что встретил и запомнил, и в том, что не запомнил. В том, что сделал выбор, и в том, что засомневался в том, а правильно ли сделал выбор. И в поиске правильного выбора тоже есть смысл. И в том, что просто по течению, бездумно, но легко и весело, или грустно и с величайшем трудом. В этом тоже есть глубокий смысл.
Я слушала мысли, соглашалась с ними, спорила про себя, снова соглашалась и сама для себя наполняла их смыслом, но уже своим...