Ночь...
Тишина...
Сморённая скитаниями по непомерным просторам интернета жена наконец-то сладко уснула на кроватке в дальней спальне.
Наконец-то под мерное гудение компьютера угомонился и кот, свернувшись "калачиком" на диване, для повышения качества сна основательно пред этим подкрепившись на кухне.
Тишина...
Ты сидишь за письменным столом...
Перед тобой монитор компьютера с открытым Word... и ты ждёшь её, свою Музу.
Коротая время, погружаясь в сладкие грёзы, закрываешь глаза и...
...Твоё бурное, если не сказать больное воображение тут же рисует входящую к тебе в кабинет молодую девушку с изящной точёной фигуркой и лучезарными глазами. Словно долгожданное весеннее солнце, она вытаскивает тебя из состояния зимнего анабиоза, наполняя твою душу светлыми чувствами, а тело волшебным эликсиром томящих предвкушений.
Она подходит, нежно целует тебя в щёку и садится на твоё левое колено.
Ах!!!
Водопад ароматов незнакомки обрушивается на тебя.
Мозг наполняется туманом первозданного хауса.
Тело охватывает сладостный трепет.
Твоя рука сама собою оказывается на её тонкой талии.
Весь мир проваливается в бездну.
Она проводит своей бархатной ладонью по твоей немощной шевелюре и, возвращая в реальность, тихо шепчет, едва ли не касаясь своими губами твоего уха:
- Подожди... ну подожди немного. Всё это у нас, конечно, будет, но немного попозже, а сейчас набросай быстренько какой-нибудь шедеврик. Ну, хоть небольшой... Для меня. Пожалуйста.
"Какой такой шедеврик!!? К чёрту шедеврик!!! Недосуг мне сейчас до всяких там шедевриков, душа и тело требуют совершенно другого!"
Но... как?!! Как можно отказать и не угодить такой девушке!?
И, "падая ниц к стопам своей королевы", ты пишешь, пишешь...
Сигареты "летят" одна за другой... В твоей голове, словно рассерженный пчёлиный рой гудят творческие мысли и, отлавливая их по одной, каждый раз как тебе кажется нужную мысль-пчелу, ты впечатываешь её, выкладывая из полосатых трупиков жёлтую дорогу к своему Изумрудному городу.
Секунды превращаются в минуты, а минуты в часы...
И вот уже свежее утро вытаскивает из-за горизонта своё солнце, которое своими первыми лучами тут же высвечивает для каждого пёструю перспективу нового дня, даруя человечеству очередной шанс не уничтожить свою планету.
Легко рисуя чёткие тени предметов интерьера, солнечный свет заполняет всё помещение, и в нём словно утренний туман исчезает твоя Муза. А ты встаёшь из-за стола и идёшь спать, чувствуя, как твоё сердце плавно дрейфует в светлом океане необъяснимо тёплой грусти, своим ровным ритмом отсчитывая по многолетней привычке секунды оставшейся жизни. Ну, а в твоей душе в это время торжествует непоколебимая уверенность, что уже скоро наступит ночь, и она обязательно придёт. И придёт именно к тебе. Твоя Муза.
"Спать? Гм. Ну, а как же работа?
Эх!!! Да ну её, эту работу, ведь не хлебом единым жив человек!"
И вот уже наступает долгожданная ночь. Она, конечно же, приходит. Ты заканчиваешь свой литературный шедевр. Муза читает, и в её глазах разгорается пламя искреннего восхищения, а на губах расцветёт неподдельная улыбка полного удовлетворения. И в этот момент, глядя на неё, ты чувствуешь, как могучим древом в твоей душе прорастает уверенность в своих творческих силах.
Ну, а самое главное впереди награда, твой долгожданный приз.
Ах, мечты, мечты! Как легко в сознании человека они строят прекрасные сказочные замки, которые с такой же лёгкостью в урагане реальной жизни, превращаясь в песок, утекают в бездну разочарований.
Вот уже почти два часа ночи, а её нет.
Ну что!.. Что у тебя не так!
Может быть, у тебя слишком скучно для молодой девушки?
А может ты слишком стар для юного создания? Ох! Нет-нет!!! Об этом и думать не хочется. Ух... От сей мысли в твоей башке аж начинают распрямляться извилины, издавая противный атеросклеротический хруст. Да ведь и девушка эта не просто какая-то избалованная вертихвостка, а её величество - Муза. Не обращает она внимания на седину, плешину в пол головы, свисающее пузо, прихрамывание на правую ногу, полуоткрытый правый глаз, нервный тик левой щеки, дряблую старческую кожу, отсутствие зубов в ротовой полости и лёгкое недержание. Ведь ей важно совсем другое - твоё духовное содержание.
Наверное...
Надеюсь...
Так- так, значит решено, необходимо потрудиться по первому пункту, создать соответствующий антураж.
Ты выключаешь настольную лампу, зажигаешь огромные декоративные свечи, включаешь негромко молодёжную музыку в стиле дип-хаус, меняешь домашний халат на костюм-тройку, открываешь приличное вино и ставишь бутылку рядом с клавиатурой в окружении двух фужеров. Ну, вроде бы всё... Садишься за письменный стол и ждёшь.
Проходит минута, две, час, полтора...
Из-за двери доносится еле уловимый шорох...
Твоё сердце замирает... Ты смотришь на дверь... Вот-вот она откроется. Кот тоже встрепенулся, и пару секунд поглядев сонными глазами на предполагаемый источник шума, возвращает голову в исходное положение, закрывает глаза и продолжает спать.
И... тишина, ничего не происходит. Чтож, наверное, это или мыши, или тараканы.
И ты продолжаешь ждать... ждать её, свою Музу.
Проходит ещё час, и когда твоё волнующее предвкушение начинает менять свою сладкую вкусовую ноту на горечь досады, дверь в кабинет открывается...
В помещение, украшенное бликами живого пламени, звуками романтичной музыки, бутылкой хорошего вина и, конечно же, твоей персоной, заходит пожилая женщина. И вместо слов приветствия, типа "Здравствуй", "Привет" или хотя бы "Салют", она, словно давняя твоя знакомая, которая минут пять назад вышла по какой-то надобности и вот уже вернулась, говорит:
- Ну-ка подвинься немного.
"Куда же двигаться-то? Ведь ясное дело не уместимся мы вдвоём в одном кресле, да и как-то нет никакого желания разделять с ней место своего творчества, а тем более сажать её на больное колено".
Но... будучи с рождения воспитанным, можно даже сказать галантным человеком, ты встаёшь, уступая место даме. Она садится в кресло, наливает себе полный фужер вина и залпом его выпивает. Отчего-то твоя галантность вмиг улетучивается:
- А собственно говоря, Вы... ты кто такая?
-Я?! Я твоя муза, -
не оборачиваясь, отвечает тебе она и тут же огромным шрифтом посередине страницы набирает "РОМАН".
- Муза?.. Моя?.. Так ты ж старая!
- Ой-ой-ой. Однако... Ты на себя в зеркало давно смотрел?.. Какой ты, такая и твоя Муза. Всё вам, старым пердунам молоденьких девочек подавай. Эх, и какие же вы мужики неблагодарные эгоисты, -
и спустя секунду продолжает,
- и нечего мне тут в затылок пыхтеть своей одышкой. Иди-ка лучше спать, а то здоровье твоё, и без того донельзя подорванное целой сворой хронических заболеваний, совсем крякнет. Чай уже не юноша... Иди, иди старичок баиньки.
Она тут же снова взяла бутылку, снова налила себе полный фужер вина и снова залпом выпила.
"Дааа... Прямо наотмашь... Что ж. Нечем крыть!"
В темноте коридора с понурой головой ты бредёшь на кухню, спотыкаешься, и... тишину спящего дома пронзают два истошных крика: бедного кота, случайно подвернувшегося под твою хромую ногу и яркую эмоцию, вырвавшуюся из твоего старческого тела в образе матерного слова. Кажется, вот-вот сейчас проснётся весь дом. Проснётся жена, и тогда попробуй, объясни ей, что в твоём кабинете делает незнакомая пожилая женщина. Была бы молодая, и объяснять было бы нечего - и так всё понятно.
Но ночная тишина, словно волна в океане, отхлынула и тут же снова накатив, накрыла весь дом покоем и умиротворением.
"Уф, пронесло... Конечно, жалко кота, который всегда сопровождает тебя на кухню в надежде, что там ему перепадёт что-нибудь вкусненькое. Да чего там кота, как же жалко самого себя... Ах, молодость моя, канула ты в Лету. Ведь ладно, самому осознавать свои пороки и недостатки, но слышать о них от других? Да ещё от кого? От своей Музы! Эх..."
На кухне задабриваешь кота какой-нибудь вкусняшкой и, не зажигая свет, стоя у окна, выкуриваешь подряд несколько сигарет в надежде, что никотин, в конце концов, весьма гуманно убьёт твой звенящий нерв, натянутый столь неприглядной правдой жизни.
А в это время на улице под звёздами, лёгкое движение ночного воздуха в неживом свете электрического фонаря нежно ласкает молодую берёзовую листву, приводя её в страстный трепет.
Ну, а целительница ночь, робко затекая живительной прохладой в открытое окно, тут же искусно анестезирует твою душу, тактично подталкивая тебя поскорей нырнуть в свою тёплую кровать.
Утро.
Падая в только что открытые глаза, утренние лучи тут же выжигают в твоём мозгу все воспоминания о приснившихся ночных кошмарах, великодушно оставляя от них лишь скользкие мерзкие следы - гнетущие душу впечатления, именно те маленькие "кирпичики", из которых и строится твоё настроение предстоящего дня.
Ну и, конечно же, чуть ли не бегом ты устремляешься к монитору, игнорируя даже естественные потребности своего организма.
Дёргая "мышкой", возвращаешь из ждущего режима "комп" и читаешь на мониторе напечатанное ещё вчера слово "роман", а ниже его название, а ещё ниже "содержание" и список из пронумерованных названий аж двадцати глав... И всё...
"Жуть, какая-то!!! А где же сам текст?!"
Монотонные движения челюстей немного успокаивает тебя за завтраком, и ты уже думаешь, что не так-то и просто составить чёткий план романа, а тем более придумать его правильное название, у многих писателей на это уходят годы.
"Ну, может быть и не годы, лично я по этому поводу вообще никогда и не заморачиваюсь. Впрочем, какой я раньше был писатель без Музы? Никакой!!! Ну, а теперь... Правда, Муза моя какая-то... Впрочем, может быть я и привередничаю? "
Да... эдакие мысли и сомнения повышают артериальное давление и кислотность желудочного сока, одновременно понижая общий жизненный тонус и гемоглобин.
"`Вот оно настоящее творчество. О-хо-хо. Как же всё-таки тяжело становиться прозаиком под старость лет. Да и мечты - подлые обманщицы, если не сказать хуже. Парадоксально, но факт: каждому возрасту человека свойственна своя скорость течения времени. Ох, и чудны же мозги Homo, понимаете ли, Sapiens."
И вот уже наступившая ночь привычно разбросала по небу сияющие звёзды, заполнив весь дом тишиной и покоем.
Спит жена.
Спит кот.
Все спят.
И только ты сидишь перед монитором и ждёшь её. Свою пожилую Музу. Да уж...
В свете настольной лампы запотевшим сосудом зиждется на столе бутылка охлаждённой водки рядом с двумя небольшими стопками и тарелкой, на которой нашинкована холодная закуска. Почему бы и не угодить своей музе, которая как ты заметил в прошлую ночь, обладала вполне нередкой для творческих личностей слабостью к алкоголю. Да впрочем, относительно вина почему-то и "жаба душит", вспоминая о количестве глав в содержании.
Ты сидишь в своём кресле в домашнем халате, и всё-таки где-то на самом дне твоего сознания ещё теплится надежда, что придёт именно та Муза, из твоей мечты.
Но надежда всего лишь надежда, и чуть за полночь она всё-таки сдохла.
Дверь в кабинет открылась, и всё повторилось, как и в прошлую ночь: то же лицо, та же фигура, никаких слов приветствия. Шаркающей походкой она подошла к заранее освобождённому тобой креслу, рядом с которым на стуле сидишь ты, и с тяжёлым вздохом рухнула в него. Не обращая на тебя ни какого внимания, она взяла бутылку и резким прямолинейным движением ладони за счёт силы трения привела металлическую крышку в круговое движение, та взвизгнув, скрутилась с бутылки и, взмывая вверх, улетела за кресло, в дальний угол кабинета.
"Даа... мастерство" - промелькнуло у тебя в голове.
Муза налила себе стопку и, заботясь о сохранности изначальной температуры жидкости, незамедлительно опрокинула её в себя. Не закусывая, снова налила полную стопку и выпила. Одобрительно прокряхтела, вспомнила о тебе, повернулась и просипела изменившемся от воздействия крепкого алкоголя голосом:
- Чёй-то маловато будет. Ну-ка метнись за второй.
-Так Вы!.. Так ты сюда пить пришла или роман писать?!! -
вскипаешь ты.
- Одно другому не мешает, -
и пристально посмотрев на тебя, продолжила,
- Да Вы как я погляжу батенька прямо Суворов Александр Васильевич.
Лесть немного смягчает твоё сердце, и ты уже более сдержанно:
- Ну, уж конечно не Суворов, но уж какое-никакое, а стратегическое мышление имеется. Напиши сперва роман, а потом хоть на неделю в запой.
- Ай-я-яй, - Муза спокойно покачала головой.
-Ну, точно как Суворов, такой же жадный. Вот по сей причине сотрудничества у меня с ним и не вышло. Ушла я от него. Так что смотри сам... Эх, в кои - то времена сделаешь одолжение придёшь, а тут сидит такой похотливый старичок и кочевряжится. И обидно, и противно. Ведь подумай своей опустевшей головой, у тебя есть я для вдохновения, а у меня водочка. Всё по-честному. Так что метнись быстренько за второй.
И ты сам, не зная почему, покорно идёшь на кухню за водкой. То ли не хочется быть жадным, то ли не хочешь, чтобы от тебя уходила даже такая Муза. Какой же ты писатель без Музы?
Короче, не зная по какой причине, но ты приносишь ещё одну бутылку. Она встречает тебя на пороге кабинета, забирает из твоих рук бутылку и, разворачивая, выпроваживает тебя со словами:
-Иди. Иди спать. Нечего здесь атмосферу портить. Толку-то от тебя? Завтра прочитаешь.
И ты уходишь. И опять всё повторяется: куришь, смотришь из окна в ночь, ложишься на кровать и в тяжёлых думах засыпаешь.
Утро.
Просыпаешься. Спешишь к монитору. Читаешь. Волосы встают дыбом!!!
"Какого хрена?!!! Что за жуткие безразмерные предложения, того и гляди вот-вот лопнут от излишней перегруженности глупыми разносортными мыслями. Да и смысл текста не понятен, попробуй найди его в этой куче "мусора". Где смысл то? Просто ребус какой-то! Ни какой конкретной, чёткой мысли Достоевского, ни Чеховского оптимизма! Ничего! Длинно и нудно!!! Просто жуть и позор!!! Муза?!! Да какая она к чёрту Муза!!! Вот только приди! Ох, распеку!!! Старая выдра!!!"
Ну и, конечно тут же поднимается давление, сердце бьётся где-то в висках. Содержание сахара в крови зашкаливает так, что того и гляди сейчас вот-вот он начнёт сыпаться сзади кубиками рафинада. О работе, не может идти ни какой речи. Ты ложишься опять в постель, закрываешь глаза, стараешься успокоиться, но нервы ни к чёрту - начинаешь в уме репетировать предстоящий разнос своей Музе. "Да какая она Муза?!! Старая карга!!!"
В медикаментозной борьбе со своими недугами, частыми посещениями Морфея и туалета со скрипом всё-таки пролетает день. Вечером отсутствие аппетита достигает своего апогея и, отказываясь от ужина, ты усаживаешься перед монитором, досконально отшлифовывая свой предстоящий монолог. В твоём сознании чётко выстраивается длиннющая очередь обоснованных претензий к своей Музе.
"Да какая она Муза? Муза... (и в твоей голове опять мелькает образ симпатичной девушки), она к великой радости приходит и, к огромному сожалению, покидает тебя. А эта? Так и норовит выгнать тебя и в одиночку выжрать всё спиртное. Самозванка!!!"
От этих мыслей рука сама собой тянется к ящику стола, чтобы достать пистолет и пристрелить лживую суку! Но... уж тогда точно проснётся жена. Да и не по-христиански это как-то... старую женщину...
Тут дверь открывается, и на пороге появляется она - твоя фальшивая Муза. Ты вскакиваешь со своего кресла готовый обрушить "волну цунами" на своё "вдохновение", открываешь рот, и впервые смотришь ей прямо в глаза, и... в горле застревают все заготовленные ранее слова. Потоки едкой непонятной досады и какой-то стыдливой жалости через её взгляд проникают в твою душу, смывая там все чувства и эмоции. На твоих глазах как-то само собой наворачиваются слёзы и ты, молча, проходишь мимо своей гостьи, тихо закрываешь за собой дверь и идёшь по тёмному коридору. Не хочется ни курить, ни смотреть на извечно повторяющуюся ночь, ни спать, но ноги сами несут тебя в спальню. Отчего-то на стенах коридора яркими пятнами, словно проекции со слайдов, вспыхивают когда-то написанные тобой маслом картины, созданные тобой скульптуры, многочисленные панно с барельефной резьбой, фотографии людей, природы, архитектуры, выполненные давным-давно в разных стилях. Перед глазами пролетает вся твоя прошедшая жизнь. Голова начинает кружиться, и последние шаги ты уже делаешь "о стеночку". Открываешь дверь в спальню и ложишься на кровать. Мысли наваливаются, так что вдавливают своей тяжестью твою голову в подушку.
"До чего же знакомый взгляд. Но уж, что точно: она не Муза.
Так кто же она тогда? Кто?
Может быть это Лень?
Да нет. Эту особу я хорошо знаю.
Тут недавно приключился скоропостижно у меня отпуск за последние лет пять или семь, точно не скажу, так эта гражданка так меня к дивану придавила своими пухлыми телесами, что сил оставалось лишь для приёма пищи и сна. Эх... однако, сейчас с теплом всё-таки вспоминается это время."
И вот уже твои мысли постепенно становятся тягучими, бесформенными, и сон потихоньку начинает утягивать тебя за ноги в затхлое болото домыслов и никчёмных предположений.
Ты засыпаешь...
Вдруг голодной львицей врывается боль в самую середину мирно пасущихся кошмарных снов на благодатном поле твоего подсознания. ...Страшная догадка пронзает твой мозг.
Не успев открыть глаза, ты уже сидишь на краю кровати и обливаешься холодным потом. А рядом слышится тихий, и в то же время твёрдый давно знакомый голос:
- Перестань бухать по ночам. Погляди, до чего ты себя довёл. Точно в психушке окажешься.
"Ах, это ведь жена..."
Она тебя, конечно, любит и заботится о твоём здоровье. Но её упоминание о психушке ничуть тебя не успокаивает, а лишь ещё больше пугает. И как после её слов, прозвучавших надеюсь в твой адрес предостережением, открыться, что это вовсе не я истребляю спиртосодержащие напитки в доме. Эх... Точно в психушку угодишь. Ведь, как известно именно от любви и чуткой заботы родных и близких большинство добропорядочных граждан и оказываются там.
"Тошно.
До чего же тошно на душе.
Страшно болит голова.
Скоро рассвет."
В доме опять повисает тишина, в которой с каким-то жутким эхом неровным ритмом сердечный миокард тамтамом отбивает лишь одно её имя:
- БЕЗ-ДАР-НОСТЬ.