Я нашёл дневник в поезде. Лучше бы я его не открывал...
Приехали на конечную остановку. В динамике электрички прозвучала фраза: "Поезд дальше не идёт. "
Направившись к выходу, я заметил на сиденьи книжечку.
Блокнот, планер, а может быть... Пришлось взять, не открывая. Надо спешить к выходу. Выйдя на перрон, глотнув воздуха, я забыл о находке, которая лежала теперь в моём бумажном пакете.
Обнаружилась чужая вещица только дома. Разбираясь с поездки, мой взор снова упал на... Нет, это была не книга, это был дневник. Меня потянуло как магнитом. И я открыл его.
Вот уже час стою посреди комнаты и читаю, не в силах оторваться. Жизнь другого человека. День за днём. Немного очнувшись от захватившего в плен интереса, я прошептал: "Не может быть..."
Спустя ещё полчаса ко мне пришло осознание, как мне поступить. Вернулся к обложке, открыл ещё раз. И радостно обнаружил данные автора. Не было только номера телефона.
Открыв ноут, пообещав себе, что найду его, с головой ушёл в поисковики.
Однако, сохраню интригу. Смог ли я найти героя прочитанных мной повествований.
А что же, собственно, меня удивило? Что заставило, читая, забыть обо всём на свете? Хорошо, поделюсь. Это было захватывающее, интригующее описание жизни "следока", работника частного сыска, детектива. Что так расстроило меня? Дневник заканчивался словами: "Мне очень жаль, что ты не поняла. Я почти плачу..."