Ты смотришь на меня с укором,
Как будто сделал я плохое.
Но я, Россия, не свободен,
Не властен я перед тобою!
Вот, если б тысячи, мильоны нас были,
То тогда Россия б встала, зацвела!
Но звон колоколов утешных
Был слышен там, у колокольни.
И дед с котомкою, не здешний,
Слал мальчика за подаяньем.
А все их гнали прочь туда,
Где им дорога стала другом навсегда.
Из самого раннего. Первое. Осень, 1997, 13 лет.
Вдохновение застало меня за домашним заданием в выходные. Колокольный звон буквально переместил в этот образ, будто мысли были не мои, и я, боясь их упустить, записала. Кто ж знал, что стихоплёты станут частью моей жизни в мыслях, разговорах на долгое время; что со временем понадобятся лишь настрой и концентрация; что я превращусь в подобие машины по выдаче разной рифмы: от лирики и печали до колкой сатиры и не цензуры.
Стоковая иллюстрация из свободного источника.