Мои стихи всегда о чём,
Они пронизаны огнём,
Прозрачны, как вода в ручье,
И рождены не в голове.
Я сердцем трепетным пишу
И вдохновенья не прошу:
Оно приходит вдруг с утра,
Диктует нужные слова,
А я записываю их -
Вот так рождается мой стих.