В лабиринте печальном
нездешних, тягучих теней,
умирающий просит пощады -
из Вечности добрых вестей,
чтоб изведать, какая она -
эта тайная, странная жизнь,
по тропинке неторной
куда наше время спешит.
Погребально-осенний
сумрак гуще, бездонней,
сильней,
и страшит новоселье:
не забрать ни вещей,
ни затей.
Умирающий возглас
костенеющим ужасом смят,
холодеющий воздух
пустотою осенней объят.
По полям опустевшим
мы ведём зимам,
летам отсчёт,
незаконченным списком
утрат многолетнее
время течёт.
Извещенье о смерти
промелькнёт,
затерявшись с листвой...
И, постылая в сердце -
осень горше,
постылей весной.