Что-то грустно стало думать.
Ехать некуда. А тут
Всё опять кругом угрюмо.
Мало искренних минут.
Мельтешится скука улиц,
Чад бормочущих машин.
Что-то все в себя уткнулись
Без особенных причин.
Нас Господь, конечно, терпит.
И пока не смотрит вниз.
Где у нас давно исчерпан
Истеричный оптимизм.
Нет его и, Слава Богу!
Не морочит хоть мозги.
Что всегда выходит боком,
И причиной для тоски.
Как нам заново родиться?
Сбросить тягостную хмурь.
Эту бестолочь провинций,
Где торжественная дурь.
В ней мы, словно в зимней шубе.
Что ж, мы истину глумим.
Ведь неискренность погубит,
Город, век, и прочий мир.
***