Всё в порядке, быт устроен,
Никаких печалей нет.
Но поэт, когда спокоен,
Это вовсе не поэт.
А душа должна метаться,
Удивляться и страдать.
Никогда не ошибаться –
Разве это благодать?
А душа такая птица…
Пусть мала, да как важна.
Через тернии стремиться
К свету белому должна.
Лавры пахнут нафталином.
Улыбаюсь и грущу.
По лазоревым долинам
Бесконечности ищу.
.