живём по кускам, выбираем не тех,
смотрим в пыльный экран — передатчик утех,
несёмся по станциям с головой, полной шума,
мимо всех тех, о ком так много думали
жвачка в кармане и ключик на тумбочке,
носки с батареи, новая сумочка
мысли гудят холодильником старым из детства,
им вторит тревожность, тихонько дрожа по соседству
вагон пронесётся быстрее, чем скажешь "пока",
с гулом порвёт все верёвки и все провода
на станциях не запомнят наших имён и лиц,
наверно, не стоило жить эту жизнь как блиц