Я пишу о мечте, о любимой.
Я о детстве своём пишу.
О душе бессловесно ранимой
Я пишу, ну а значит дышу.
Попытаюсь сказать вам стихами
Покаянные мысли свои.
Мысли могут рождаться грехами,
Или ангелом будут они.
Соберу эти мысли в лукошко.
Может есть сокровенное в них.
Ночь пройдёт, свет заглянет в окошко
И осветит написанный стих.
А пока под ночным покрывалом
Я ещё что-нибудь сочиню.
Жаль, что ночь от меня убежала.
Я поэтому свет не люблю.