Звучит аккордеон, а музыкант - безногий.
Тут мягких кресел нет и публика не та.
Не рукоплещут здесь, а вспоминая Бога,
В расплавленную душу бросают свой пятак.
Мелодия, как плач, и плачет в ней маэстро,
Пусть по щекам течёт вчерашний алкоголь.
Ведь некуда бежать с прикованного места...
Здесь свой печальный мир - понять его изволь.
Сочувствие твоё к нему волной накатит...
Не делай лишь того, что было бы некстати.
Любое словоблудие слезливое, притворное,
Как деяние излишнее - постыдное, позорное!