Смерть – является частью нашей жизни и она среди нас.
Мы не особо это замечаем, потому что каждый из нас живёт
своей жизнью думая о себе, своей семье, своих близких
и это нормально.
Люди в принципе не замечают чужого горя и чужой боли.
Я тогда была ещё совсем юной девчонкой и даже в школу не ходила.
Тогда я жила со своей семьёй в небольшом городке в Белоруссии и
у нас были довольно шумные соседи.
Постоянная пьянка,музыка до поздна и громкие танцы.
Мой отец работал вместе с нашим шумным соседом и, несмотря на их
гулянки, у нас с ними оставались хорошие отношения.
Однажды, после очередной пьянки супругу дяди Димы шандарахнуло давление,
да так сильно – что её увезли в больницу и она впала в кому, а через пару недель
так и не приходя в сознание она скончалась.
Мои родители позвонили их дочери, дабы сообщить о её смерти.
Но та лишь бросила трубку.
Дядя Дима и мой отец работали в одном цеху мебельной фабрики, но как
известно, на таких предприятиях делают не только мебель.
Дяди Диме выдали бесплатно гроб от работы, а мой отец обил его красной
тканью.
И вот начались похоронные приготовления...
Пока дядя Дима ездил за своей женой в морг, за это время мой отец к ним домой
доставил гроб.
Соседи забегали...
Кто-то шёл к ним чисто из интереса чтобы посмотреть, ну а кто-то, как и моя мама,
старались искренне помочь, занимаясь приготовлением поминального ужина.
Настал вечер прощания...
Мы с соседями вошли в открытую квартиру.
В квартире было непривычно тихо, завешанные зеркала и запах восковых свечей
напоминал о горе в том доме.
Мы прошли в зал, в середине которого стоял гроб на трёх белых кухонных
стульях,
а у изголовья покойницы стояли те самые свечи – запах которых стоял на всю
квартиру.
И вот мы сели на диван, прям на против гроба.
Я смотрела по сторонам... на потолок, на шторы из плотной ткани, что закрывали
окно и лишь изредка поглядывала на саму покойницу, голова которой была покрыта
белым платком в зелёный цветочек.
После прощания мы все разошлись по домам, а дядя Дима остался один у гроба
своей супруги.
На следующий день её похоронили.
После похорон сосед запил пуще прежнего, аж до самой белой горячки.
Помню, он как-то прибегает к нам и кричит "Дайте топор! там бабы сидят – я их
выгоню"...
Мой отец рванул туда, а никаких баб там то и нету.
И смешно и не до смеха.
Спустя некоторое время мы оттуда уехали и, как я знаю по рассказам, что дядя
Дима так не смог пережить смерть своей супруги и в скоре сам скончался
от сердечного приступа.
Вот такая вот история жизни и смерти.