Я смотрю из окна…
Вижу море машин,
И людей, непрерывно спешащих.
Возникает вопрос.
Они мимо меня?
Тогда где же здесь я,
Я,
невольно застрявший.
В прошлом веке?
- Так он уж прошёл.
В этом веке?
- Так он не сложился.
Ему жить, ещё жить,
Чтоб себя проявить,
И похожим на прошлый,
- остаться.
А ведь надо похожим,
Ему состояться.
Как было всё раньше,
И было всегда.
Ведь иначе потоки машин,
и людей, превратятся,
В мифы о прошлом.
Об ино и планетян.
И Сократа не будет.
Не станет её,
Что Мадонною мы называли.
Только будет хайвей,
под водой потеплевшей планеты.
В ожиданье конца,
Оскудевшей планеты.
Ну, а мне-то что делать?
Мне смотреть из окна?
В ожиданье конца!
Или может взывать,
К миру сильных сего?
Бесполезно.
Всё это.