Давно ли я рисовал эти пейзажи! Прямо грудь от счастья спирало, когда я водил кистями по картону или холсту! Краски подбирал веселее, линии проводил заковыристей!
Жизнь мне казалась в солнечный цвет даже в серый день! Боже, как жизнь была прекрасна!
Сегодня такое же солнце, тает снег стремительно, В квартире уже двадцать шесть градусов тепла! В моём желудке перевариваются уже одиннадцать пельменей, большая ложка мёда! Чем не жизнь?
Но, увы? я уже два года или даже три не пишу маслом пейзажи и натюрморты. Я, вообще, уже не рисую. Я только пишу или, точнее, печатаю тексты. Это легче сегодня делать.
Я уже разочаровался в рисовании. Все знаменитые художники наши поумирали. Память о них у меня медленно стирается. Только с большим напряжением остатков моей памяти я несу их всех или частично уже в будущее. Если я о них ничего не напишу, не беда.
Напишут другие о них что-нибудь.
Мне, главное, о себе что-нибудь написать! Не хвалебное, конечно. Ведь, история-то о мою голову стукнулась не раз, значит, эту историю меня заставляет и настучать по клавиатуре!
Была ли у меня в эти годы любовь? То ли была, то ли нет. Всё, как-то, смазалось в памяти. Не чувствую я эту любовь сегодня. Может быть, была любовь невероятная к этому рисованию. Эту любовь я помню. Хотел же перепрыгнуть через себя.
Если бы не было Революции, наверно, стал бы великим художником. Ещё бы! Вот, Тропинин был мастером кисти, при этом был крепостным художником. Ведь выкуп за него заплатил богатый дворянин. освободил из крепости, чтобы он творил своё чудо
на холсте.
А мне не повезло. Меня местное художество обозвало меня - ходячий фотоаппарат!
Я же портреты любил рисовать. Пейзаж-то мне не очень нравилось изображать.
Натюрморты ещё, как-то, терпел. Но у нас портреты, как оказалось, имели право рисовать только те художники, что закончили Художественную Академию. В общем, я перекинулся в писатели. Здесь меня никто не стреножил. Здесь можно, не взирая на полное не обучение в литературном институте, творить.
Что же я достиг в этом направлении? Я уже давно понял, что достигнуть можно только своей смертью! Смерть всех ставит на то место, которое мы все заслуживаем!
Вот, читатели залезли в мои стихи, которые я писал до 2011 года. В этот период я был "Валерий Мухачев-4" Туда я и записал всё, что было написано с моих двадцати
лет. Читаю сам, как бы, открывая себя заново. Ведь, не помню ни одного произведения?
Обнаруживаю, что я всегда писал хорошо! Даже лучше, чем хорошо! Представьте себе, один писатель написал одну книгу, прославился. Я написал много, никаких гонораров, никакой славы! Да мне и денег не надо! Сам процесс написания меня вдохновляет!
Ведь, с моим организмом я должен был прожить самое большее, лет сорок, пятьдесят!
А я живу и живу. Не эта ли награда?
Правда, я работаю над своим здоровьем, как самый настоящий врач. Я знаю, как поправить моё здоровье, как его даже вылечить и не только! Я ещё и обновляю свой возраст!
Самое главное, что я делаю? Я не плачу, если я могу потерять большую сумму денег! Единственно, что я слежу, чтобы минимум моих средств у меня всегда был!
Так, что я всегда нахожусь в том настроении, когда мои бородавки на теле сами собой рассасываются и отпадают! А с ними и срок жизни увеличивается сам собой.
Так, что готовьтесь меня увидеть снова на велосипеде в это лето! Мне же будет всего восемьдесят четыре года!
Апрель