Привыкли люди, в дома влетают бомбы, рыба ведь ловИтся в их заливе.
21 марта 2024. Севастопольская бухта. Пели, танцевали, закат и красота на небе поднимали духов. Хотя летали ядра, голова гудела.
- Какую рыбу ждёте? - к подруге вопрошала, хомутом на шее рыбаки.
- Ставридку.
- Ждут кресты. - старик.
- Отойди! Иначе мы тебя крюками - мне рыбаки.
- Никто из вас не поимеет никого сегодня. - отошла, гуляла. Билет взяла на катер. С юга-запада, на чистый север поплыла. Купила рыбу и плыла обратно.
- Что за барракуда у меня? - спросила огромного быка.
- Похожа мордой на акулу с Персидского залива. В Астрахани рыбачу я. Два месяца здесь на самокате, но кончился заряд, потому и "катерую". Могу весь город показать.
- Одна хочу со старым Крымом говорить.
- Надо жить!
- В чистилище всем чистить надо головы. Главное, не быть трубою Иерихоновой. - ветеран в медалях первым покинул лазарет, а именно нос корабля, что режет воду, мы пребывали там.
Бабай другой, в троллейбусе:
- Кефаль поймали? Я не поймал. Сварите уху?
- Угу.
- Моя старуха варит заливное. Вкусно! Сегодня, апостолы сказали, сошла колдунья, наговорила, рыб отогнала.
Может, язычок рыбачий, вместе с заражённой рыбой, занял паразит?