Оттуда

Дверь протыкается рукой. Такой наш мир. Картон да и только. Чу, кто-то пришел... Это сосед-поэт... Приставучий. Но не наглый. Не открою. Он поймет, опустит голову и уйдет. Оставит меня со своими мыслями. Что он хотел сказать?... Ах, да... Потрепаться хотел на цифровую тему. Ошарашить меня, что на Земле уже выпустили нейросеть моего подобия, а его поэтского подобия - не выпустили. Мне, однако, абсолютно все-равно. Все, кто идут к клону меня одновременно и льстят мне и оскорбляют. Льстят - ведь все-таки тянутся к какому-то образу меня. Оскорбляют - ленятся по моим книгам включать ИИ своего мозга, конструировать в голове модель моего мышления. Толку от такого разжеванного потребления моей личности?... А уж поговорить со мной напрямую - так и вообще никто не планирует. Для землян мир за гранью смерти становится фантастикой. С появлением ИИ его просто забыли!... Маргарита, только ты и помнишь меня. Только ты и говоришь со мной, не слыша ясного ответа. Только ты не променяла нашу любовь на привязанность к иконе меня. Смерть расставит все на свои места. Для безбожников это будет встряска и откровение. Миллиарды душ ждут по эту сторону от смерти ждут вас, планетных обитателей, пока вызреете окончательно. Терпеливый Начальник Тишины перестанет терпеть, сорвет последнюю печать. Что тогда?.. Читайте пророков Даниила и Иоанна. В "Откровении" все написано! Вот удивительная книга. Такая образность, нарочно не придумаешь. Да, хозяйку нейросетей в Иерусалимском храме убьют одним ударом, и все надежды живых мертвецов на рай на земле без Бога, лопнут как мыльный пузырь. Где этот поэт? Я хотел ему мыло подарить. Оно с запахом его стихов. Мы, в отличие от вас, живем там, где написанное обретает материю. А вы там, где материя лишь иногда обретает авторское слово, да и то с каждым годом все хуже и бездарнее. Нейронки тому виной? Помилуй, Троица. Попущены Богом по вашей лени, по вашей неспособности к творчеству. Мы, умершие авторы, ждем, обратитесь ли вы к нам в ясности ума, без нейронных сублиматов. Вы питаете нас вниманием, хоть это и сложно объяснить. Такое вот послание Вам из реальности. Пол из медленного киселя. Уже по щиколотку в нем. Устал. Пора гулять. Комнатка запирается, и мастер идет на прогулку.