Моя самая заветная мечта, как у Булгакова: «Чтобы знали, чтобы знали». Хочу остаться в памяти чем-то неизмеримо большим звона стекла и монеты. Хочу, чтобы меня запомнили со всеми страхами, не смешными шутками и неровными рифмами, навязчивой, некрасивой, неправильной.
Я иду по неровному пути, который приведет меня либо в бесславье, либо в бессмертие. Я рискую. Но без риска невозможно жить.Кто-то сказал, что все до нас написано, но нет же, вот этого абзаца никто бы до меня не написал. Снова точка и мигающая черта ввода, и страх, что вот эти, вот эти слова для меня последние. А я, кажется, для чего-то другого была задумана, для чего то другого написана, но я упрямо вечером закрываю учебник и открываю тетрадь по физике с другой стороны и начинаю писать стихи.
Я инстинктивно цепляюсь за вдохновение, оно снова уходит, дав короткую надежду,его начинает не хватать, как воздуха в груди, и вот снова кажется, что сейчас вдохнешь, но не получается.
Оно приходит каждый раз не вовремя и никогда не опаздывает, упрямо подсовывает чистые листы и ручку, а если сопротивляюсь, то начинает бурным потоком бить в голове, так, что с трудом успеваешь записывать.
Пока я пишу в некуда, и не знаю, дойдут ли эти слова до потомков и пройдут ли проверку временем. Я боюсь не за себя, а за стихи, боюсь уйти, и оставить их одних, не дав им возможности жить. Каждое, как новорождённый комочек, инстинктивно цепляется за жизнь, просит о помощи, а я понимаю, что пока ничем не могу ему помочь. Неужели не писать, пока не буду знать, что их точно прочнут.
Очень страшно за каждую строчку, за каждое слово и знак препинания, они достойны того, чтобы жить, жить в сердцах, в моем они просто уже не помещаются.
Ты можешь меня уговорить, чтобы я всё оставила, у тебя это не получится, также, как и у меня, однажды поставить точку и принять, что я написала лучшее и не бросить в огонь.
Ты, стихотворение, чтобы написать которое, я иду всю жизнь, почему ты не веришь в меня, хоть в самую малость звезд, которые однажды для меня сойдутся в одно место и время.
Ты, тот, за кого я наказана небо, лучше сразу возьми листы на столе новых, нигде больше не сохраненных стихов и порви их, чем просто так в лицо говори, что отказываешься пройти со мной это путь до the enda.
Ты, причина жить и одновременно с ней попрощаться, почему ты не принимаешь меня с моими стихами и строчками в голове, с тем, что я пишу их ночью, и никогда никому не показываю. А ведь когда-то ты открывал в моих отрывках новое и новое и верил в их будущее. Я не могу, не имею права выбирать между тобой и ими только потому, что ты и мои стихи мне даны небом. Я должна вынести вас до конца, примирить и научить жить вместе
Ты, моя безысходность, моя безмятежность, мое беспамятство, за что ты так со мной, ведь все эти строчки до последнего знака тебе, измены, как у Маяковского, не было даже в мыслях.
Ты, я буду молиться о тебе и твоем именем, даже после всего того, что ты сказал и побоялся сказать, подумав, что это слишком жестоко и больно, потому что я люблю тебя.
Приснись, и мы поговорим без эмоций и криков.