Эпилог, который вполне мог бы быть прологом.
Его голос смолк. Он перевернул последнюю страницу и положил книгу на стол. Шевельнув пальцами в воздухе, наполнил свой бокал янтарной жидкостью и слегка пригубил из него. Отломил дольку мандарина, сделал еще глоток. Откинувшись на спинку дивана, слегка покачивая ногой в черном блестящем сапоге, посмотрел на нее, сидевшую на маленькой низенькой скамеечке у камина и глядящую куда - то в глубь пляшущих языков пламени. "Ну, вот, как - то так. Не судите строго, мадам - "Я не волшебник", да и не писатель. Просто захотелось выразить то, что чувствую, о чем думаю. Оставить след, так сказать."
Ее Душа, не оборачиваясь и все так же продолжая смотреть на огонь, тихо спросила - "Это всё? Конец? Повесть закончена?" Его Душа, слегка улыбнувшись, снова открыла книгу на столе - "Тут есть еще маленькое послесловие. Но сказать, что это "конец", я бы не торопился. Да и то, что изложено мной в тексте, очень далеко от понятия "всё". Основные вехи, наиболее значимые события, по - научному: "рэперные точки", пересадочные станции. Когда человек принимает какое - то важное решение, от которого меняется его дальнейшая жизнь. Я там называю эти моменты "реальностями". И какая из них - настоящая, не знает никто. А, может, они все настоящие? Разве сделанные ошибки, не лучшие выборы пути, ведущие в тупики - это не сама жизнь? Да и можно ли говорить о "правильном и неправильном" выборе? Кто оценит эту "правильность", кто знает, как надо? Только на личном опыте, спотыкаясь и ударяясь, подчас - больно, только так осознаешь, кто ты есть и что тебе надо в этом Мире.
Она вернулась на кушетку, взяла фужер, подержала в руках, согревая напиток."Так, значит, книга еще не дописана? Ты прочитал мне еще не готовый черновик?" Он щелкнул зажигалкой, прикуривая новую сигару, проводил взглядом исчезающий клуб дыма. Слегка усмехнулся, глядя куда - то мимо нее в темноту высокого окна, как будто там было что - то важное и значимое для него. "Повесть никогда не будет "дописана", мадам. Я не в силах ее дописать. Никто не сможет сделать это. Каждый поступок человека, каждое слово и каждая мысль рождает новую реальность. И там, в этой новой реальности - рождаются новые. Ведущие в разные стороны. Как кровеносные сосуды в теле - они везде, они пронизывают весь организм, питая все органы и мышцы. Там, где их нет - нет и самой жизни. Там все засыхает и гибнет, понимаете меня? В этой книге я отобразил, насколько хватило моих сил, только наиболее крупные "сосуды", основные "потоки" бытия. И лишь несколько небольших ответвлений. А, ведь и им нет числа. Новый выбор, новое решение и, вот, оно - новое русло вечного движения, по имени Жизнь! Надеюсь, мадам понимает, что мы тоже вечны, как Пространство и Время? Ибо являемся их составной частью, не правда ли?" Он снова улыбнулся, уже дружелюбно, черты его лица стали мягче - обычный человек, в обычной форме какой - то армии, какой - то эпохи. Одного из миров в беЗконечной Вселенной.
"Да, мадам вполне понимает. У мадам тоже есть некоторый опыт путешествий в поисках ответов на вопросы Пространства." Она смотрела на книгу, лежавшую перед ним, о чем - то молча размышляла, формулируя еще не высказанную мысль. Поставила фужер на столик и кутаясь в клетчатый плед, произнесла - спокойно и твердо, даже, слегка требовательно: "Я хочу еще, я хочу знать больше. Что было, что будет, напиши! О чем сможешь, как сможешь, когда сможешь - напиши!"
Две души сидели возле маленького столика в небольшой комнате, где потрескивал камин. Им не было скучно, им не было одиноко в этом полумраке, где были только они, огонь и книга. Книга о любви, побеждающей смерть и о смерти, с которой не заканчивается любовь.