Нет, не тюрьма. Мир – комната для немых,
Перегорели пробки – сиди впотьмах.
Город наутро звонким дождем умыт,
После зимы опять наступает март.
Окна откроешь – шепот и шорох шин,
Птица поет (и куда ее занесло?),
Воздух расцвечен звуками и расшит,
Слушай! Лишь одного не услышишь – слов.
Клавиши, струны – можно любой мотив,
Или жестикулируй, пиши, читай.
Эпистолярный жанр, только выбрать стиль...
Буквы – смотри – ложатся на гладь листа,
Слово (как птица в тугом силке) задрожит,
И зазвенит – на разные голоса!
Мы перепишем по-новому нашу жизнь,
Ведь всё равно будет некому – рассказать.