Мой давний друг, мой старенький мольберт,
Как много мы с тобою пережили…
В загадках жизненных искали свой сюжет,
А находя, неистово творили.
Морской пейзаж задумчиво пишу,
И рядом незнакомую дорогу.
Ты шепчешь мне, что стар, едва дышу,
Что поменять неплохо бы треногу.
Мазок-другой – и музыка звучит,
Так почему же смутная тревога
В моей душе? Ответа жду. Молчит…
Палитра оживает понемногу.
Мой друг, держа картину над водой,
Уставший от полуденного зноя,
Сказал: – А мне пора и на покой,
Купи себе все новое, другое,
И краски по-иному зазвучат,
И героини явятся другие,
Но рук не опускай, не прячь свой взгляд,
Ведь ты творец, и здесь твоя стихия!
Прошли года. Забрел я на чердак,
Где пыль лежала полувековая,
И прошептал: – Привет, родной чудак!!!
Мне так нужна душа твоя живая…