«Куда ты, Коломбина? – шептала девочка, - Кого собираешься удивлять? С юга надвигается чума, люди там шарахаются друг от друга, ищут в лицах каждого встречного признаки смерти. С севера приближается войско короля, что решил покорить все свободные города…И люди гадают только об одном, какая беда нагрянет первой? Вот будет потеха, когда они встретятся! А может Господь смилуется?..
А ты?.. А ты готовишься взойти на сцену. Лучше вспомни глаза стражника. Никчёмное существо! Кому нужны твои ужимки?»
- Эй, господин хороший, спешите на представление! Я знаю, чем вас порадовать! – прокричала она и тут же сама себе возразила:
«Ни чего ты не знаешь, Коломбина. Посмотри, как смотрят на тебя люди. Вельможи - свысока, купцы, как на заводную куклу, а прочие, кажется, и вовсе не замечают».
Рыночная площадь гудела на сотни голосов, но когда на досчатом помосте появилась маленькая хрупкая девочка, все замолчали. И в этой наступившей тишине Коломбина запела… Вначале робко и осторожно, как лёгкий ветерок, пробуя звуки на вкус, потом, набирая силу, словно солнечный луч, что упрямо падает в одну точку, разрастаясь в пучок света и тепла. Её рассказ был о далёких сказочных краях, об отважных рыцарях и прекрасных дамах, о любви, предательстве и прощении. А потом она откинула рукой упрямую прядь волос, и начался танец, где уже не было маленькой девочки Коломбины, на этой убогой сцене рождалась, пела, умирала и вновь возрождалась сама жизнь. Теплели глаза людей. Светлели лица.
Когда рано утром повозка актёров покидала город, суровый стражник, прощаясь, тихонечко произнёс:
- Не мастак я на слова… Вот. Один странник оставил. Это тебе, - сказав это, он протянул мятый, засаленный кусок свитка.
Коломбина устроилась в уголке повозке и, развернув подарок, прочитала строки неизвестного барда. А сердце билось в такт дороге или стихам….
«От злобы и от клеветы
земля окрасилась багрянцем.
Чем защитится от беды?
Мелодией, стихом и танцем.
С мечом война. С косой чума.
Они здесь бродят повсеместно.
И чтобы не сойти с ума
ты сочини об этом песню..
Взгляни, дорога вьётся лентой.
Придёт пора, отступит страх.
И век кровавый, как легенда»,
застынет в прозе и стихах….