Мысли были злые на Баюна -- не успели они как следует раздуматься, как сразу тут как тут этот чтец и певец в одном флаконе со своей усыплялкой... Сейчас начнётся, вон идут эти, с красной повязкой, дежурная смена: "Ввиду наступления темного времени суток просим разойтись по аксонам"... Мы сейчас вам разойдемся, не обрадуетесь...
Сидоров встрепенулся.
"Что, слова мимо ушей пролетели?" -- заметив это, забеспокоился акын.
"Да нет, -- ответил человек. -- Мысли какие-то пронеслись..."
Какие же настырные эти блаттиды, нигде от них покоя нет, а ниже продолговатого мозга не убежишь -- мы ж не душа, чтобы в пятках прятаться... Всей толпой идут, а не только дежурные... Всё-всё-всё, на сегодня расходимся...
"Идёт", -- шепнула одна тайная мысль другой.
И они растянули на пути следования Сидорова сеть из холодных размышлений...
"Форточка, что ли, открыта? -- поёживаясь о тразбудившей его прохлады, подумал Сидоров. -- Блин, ведь ма..."
И осёкся. За окном был действительно не март, и даже не май. В распахнутое окно смотрела плюспятнадцатиградусная июльская ночь...
("Стопроцентный Гоголь", -- ехидно подумала Авторша.
"Что есть, то есть, -- согласился Автор. -- Особенно название".)
26.03.2024 г.