О святом...

Наверно, песен мать не пела, качая зыбку — колыбель. Возможно, просто не умела. Не помню давних тех ночей. Не всё их память сохранила, не донесла до этих дней, но только сердце не забыло, нем голос матушки моей. Не помню вкуса молока, тепла груди, что нас вскормила, но помню, как она всегда от боли бережно хранила. И хлеб горячий из печи несла ко мне в своих руках, и ночи с мамой стерегли мой сон в родительских стенах... Все было в жизни, жизнь как фарт, когда полюбит — приласкает, не любит — хлопнет об асфальт, побьет и снова поднимает... Несет она девятым валом среди нескошенных полей, но почему, как больно станет, во сне зовем мы матерей...