Весна вылетела,
Этот цветок мне никогда не нравился.
Когда услышишь выстрелы,
Не молись – сопротивляйся.
Суббота из дождя, корвалола и слёз,
Здесь мог пропасть без вести Уильям Берроуз,
Писатель, вписывающийся в повестку.
Его мёртвая жена была в их посольстве, говорила резко.
«Где мой Билли?» – орала она.
«Я же – божий дар, вдохновение, сатана.
Он ведь тоже в списке, хоть и пидор,
О нём не снимали разве только Годар и Триер».
А у неё спросили группу крови, дали сладкий чай.
И вот теперь это непонятное прощай,
Хуже ожидания, хуже прошлой смерти.
Ей показали убийц, а там какие-то черти.