В романе "Почтамт ", Чарльза Буковски, с которого, в принципе и начался его путь в мировой литературе, есть такая цитата:
"В смерти нет ничего, что можно было бы оплакивать, как нечего оплакивать в росте цветка.
Что уж страшно, так это жизнь, которой люди живут или не живут до самой смерти. Они не уважают жизнь. Смерть большинства людей — мистификация. Умирать там уже нечему."
Герой романа, Генри, это и есть по сути альтер эго самого писателя.
Буковски для меня довольно противоречивый автор.
Что-то мне близко и созвучно, а что-то совсем чуждо и омерзительно, но тем он и хорош в моем случае, как для читателя. Если вернуться к цитате, то ведь у некоторых "умирать уже нечему..."
"Они не уважают жизнь ..."
Два примера.
Один обо мне, а другой об одном знакомом, которого я бы лучше не знал.
Я жил несколько лет "не уважая саму жизнь ".
Травил себя препаратами и алкоголем.
По большому счету, с умирающей плотью, умирала и душа.
Я сам себя выжимал как мокрую тряпку, с которой вытекал яд.
Простите меня за такое сравнение, но что это, если не плевок в Сосуд Божий?
И ведь знал, что это отвратительно, а всё равно так жил, как в ватном вонючем одеяле, окутаный пороком и слабоволием.
А сегодня мне пришло на телефон видео, где военные подвесили мышонка.
Распяли, и пытают его, будто диверсанта. Весь этот ужас сопровождается одобрительным смехом.
Ну эти нелюди уже "мертвы ".
Мышонок пищит от боли, а за кадром смех.
Меня затошнило, и я как будто сам умирал от агонии с этим несчастным мышонком.