Я живу в тишине в Виноградном проулке,
Есть такой закуток в городке под названьем Весна,
И я помню всегда, что над нами плывут облака-кривотолки,
Всё надумано, чушь, никогда не росла здесь лоза.
Виноград там приносят с базара на праздник в кошелках,
И неспешно едят, пьют из ягод волшебный нектар,
А проулок стоит, как эскиз для картины, неброский,
И художнику выбросить этот рисунок не жаль.
Там растет только хмель, оплетая веранды душистым
Чуть шершавым на ласку и буйным по нраву листом,
А еще есть вьюны, их глаза, как у Девы Пречистой,
И я вижу в них синь заплутавших во ржи васильков.
Рожь тревожат в ночном желтогривые красные кони,
И, напившись в ключах, мягко вязнут в предутренних снах,
Только звезды не спят и над полем ведут хороводы,
В них горят васильки разноцветьем в небесных кострах.
А мой дом в тишине, и проулок зовут Виноградным,
Всем неверам назло я табличку прибил молотком,
Но скандальный сосед утверждает, что был он когда-то Отрадным,
Но сгорел, мол, архив, и скончался сто лет управдом.
Я с ним спорить не стал, я до правды неверной не жадный,
Пусть рассудит народ, он мудрее и краше меня,
Пусть не злится сосед, снова люди идут в Виноградный,
А Отрадный в мечтах, как надежда в Пречистых глазах…