С маленьким светильником в руке я иду по темному коридору. По обе стороны двери, двери, двери, высокие, из тяжелого темного дерева. Я знаю, что все они закрыты. Откуда-то дует ледяной ветер. В стеклянном светильнике горит восковая свеча.
Ни одна из этих дверей не откроется. (Что за ними? Открывались ли они хоть раз?) Я не знаю, откуда я пришла сюда и куда иду. Чего я ищу? Наверное, выход, не оставаться же здесь.
Что будет там, где выход? Наверное, свет. И, может быть, тепло, должно же где-то в мире быть тепло.
За каждой из дверей, наверное, огромный тронный зал - но пустой и неосвещенный: зеркала в золоченых рамах отражают только темноту, за окнами тоже темнота, гигантские люстры спят. Эти залы покинуты - или они никогда и не были обитаемы, разве можно обитать в таком месте, даже идти мимо этих дверей жутко.
Я смотрю на светильник. Он светит, и он теплый. Может быть, свет и тепло остались только в нем и больше нигде в мире их нет. Я хочу туда, к этому огню - но как пробиться сквозь стекло? Я уже не держу светильник в руке, я бьюсь прозрачными крылышками о прозрачное стекло, не отводя взгляд от слепящего взгляда света.