В серую дымку,
как в шаль
закуталась река.
Мои мысли о тебе,
без образа
твоего.
Март.
Под ногами,
на тропинке,
в парке
хрустит лед.
Хочу тебе
спеть о любви,
но вместо этого
из груди,
только обрывки
не слагающих слов,
очень похожих на ломающий лед...