История одного стихотворения
Так оно обычно и бывает:
Осознание пришло к нему с опозданием:
Счастье живет только в Реальном!
Выдумка приятна, но под ней нет опоры
НЕ выдуманного существования!
У нее нет реальной правды, которая живет
только в мире реальных "есть, было, будет".
Для объективности счастья требуется объект!
И вот ушла жена!
И вдруг приходит осознание:
"Люблю — Ее!
Она — Муза!
Счастье было тогда,
когда она приносила чай в кабинет
и ставила стакан в подстаканнике на блюдечко,
со счастливой голубой каемочкой, —
на письменный стол гения!
Но вот блюдце вдруг разбилось,
подстаканник сдали в музей забытых древностей,
а чай в жестяной коробочке закончился совсем:
она ушла!
И не вернется!
И он начинает приближать ее силой фантазии:
пишет великолепное стихотворение о любви,
которой нет в жизни,
потому что нет Ее!
Нет Любви, которой не было и раньше,
потому что он не замечал ее в прошлом,
а просто пил чай, и всё!
(Женщины, если правду сказать,
творчеству только помеха:
"Надо то! Надо это!"
Ничего такого не надо!
Стих надо дописать:
вот что надо!
Но "им"
никогда этого не понять!!!).
А еще он знает про себя и про нее,
что она не вернется:
женщины не уходят от хороших мужей
без очень серьезной на то причины!
Не будет, на самом деле,
ни слез, ни колен,
ни соединений непонятно с чем
(не с собственной ли грезой
о Великой Любви?!).
...Этот стих распевают
как кабацкий разгуляй!
А на самом-то деле,
Он есть мелодия отчаяния,
плач о Любви,
которая воплотилась
не в жизни,
а в строчках
о ветре,
о звезде,
о коленях,
о Душе,
тоскующей
по Соприкосновению
с Другим Существованием...
Почему сейчас люди,
когда поют,
совсем не думают,
о чем они
собрались петь?!
Сочинять, на самом деле, просто приятно!
Особенно, когда плохо,
когда есть шанс выплеснуть эмоции
и продолжиться дальше
на стороне Все Еще Бытия!
В таком случае сочинение, выдумка —
это как лекарство: уколы и таблетки!
Лекарство — сочинение!
Но НЕ счастье оно!
Выдумка, она, как опьянение,
как момент эйфории,
после которой все ощущается
еще более мрачно!
Творчество НЕ делает счастливым!
Это, скорее, творческий жар,
горение, сияние,
что угодно, но не радость жизни:
для земного ликования требуется
живой земной объект восторгов,
которому можно сказать через плечо:
"Зина, мне бы чайку принести, а?!"
Счастье растворено в самой жизни!
В ее мелочах, которые порой
для нас важнее всех важностей!
К сожалению, творчество
дарит творцу все, что угодно:
экзальтацию,
сублимацию,
воспарение,
удовлетворение
инстинкта говорения,
эфемерное право
первого высказывания
или "авторское право"
(как это можно проверить,
чтобы убедиться,
что именно ты,
и точно ты,
и в первый раз
во всем мире
так красиво высказался?!
И как других убедить
этому поверить?!)
Но счастья в творчестве нет!
Отсюда и добровольный уход из жизни
несчастных творцов!
Их не могло удержать в жизни
счастье жизни,
потому что его у них не было!
А было творчество,
иногда действительно интересное,
значительное,
гуманное,
НЕ психопатическое,
НЕ алкогольно-похмельное,
но, увы, безжалостно
забирающее время
у активной деятельности,
оставаясь для творца,
всего лишь одним из способов
борьбы за существование,
сломавшимся инструментом
создания выдуманной реальности
взамен той,
что так сильно болела или пугала его...
Их много, по факту,
их, ушедших из мира
из-за разрыва связей
между "я"
и —
"она",
"они",
"мир",
"общество",
"время"!
Я не буду называть фамилии:
они и так известны!...